Die erste Kastanie diesen Jahres.
Monday, September 5, 2011
Saturday, September 3, 2011
Freckled Cauliflower
I have decided to commit my poetry to the pages of my blog.
Over the next few days, weeks, months I will post a poem here and there.
To be honest, I have not written anything since those poetry-writing days in London circa 1997. And when I look at them now I feel a little awkward and also a little unsure of them. I ask myself whether I could have done better, whether I should have written more.
But that is the thing you see with me and things. I get wrapped up in them for a while and then it fizzles out as it were. Like an electric current that gets weaker and weaker until it eventually dies.
My writing has not died really - it comes out at odd moments and usually I stuff it back into wherever it was kept. In the back of my mind there is the nagging question of how many times can you refuse your inspiration until it goes forever?
It is similar with this blog. In the beginning I was thrilled with the idea.
But I realised it takes work, dedication and said inspiration to do this. (Don't get me wrong, I am not a complete moron. Honest. Even if I feel like one most of the time.)
Actually, I feel like I am a person with no goal.
No vision.
That is why I keep meandering. Often that is considered a good thing, isn't it. That saying about the journey being more important than the actual destination.
But to be completely clueless? Not being able to decide and stick to one thing? That is scary and it simply takes the wind out of me and my endeavours.
Is this what they call commitment issues? Yup.
I am rambling.
Let's get back to the writing.
It is very amateur. I never took a creative writing course in my life. I never discussed with others whether any of my work was any good. I have never exposed it to any criticism. I have always taken the easy way out.
Sure, there was the odd reading here and there. Open-mic session where anyone could get up on stage and flaunt their stuff as it were.
Some of my fellow writers were impressive, they drew you in. Some others were simply crippled by self-doubt and it showed. I myself was usually a mix of insecurity and arrogance.
If you wanted to you could have watched me decompose right in front of your eyes had you subjected me to your criticism. But in some part of my brain I sincerely believed I deserved to be heard. And more astonishingly, I also believed I deserved to be considered good. Talk about delusions of grandeur.
I am actually a bit ashamed of myself here, I must say.
But I often catch myself thinking - I can do THAT! Geez.
Well, maybe I could. But as mentioned before, THAT takes dedication, hard work. And I never seemed able to stick to anything. I wander here and there, nibble a bit from this, try a bit of that. But dedicating myself fully - naw, never gonna happen. In the crucial moment I pull back, even away. And I may even have muttered occasionally - Well, I didn't like it anyway.
HOW FICKLE, how superficial and self-absorbed can one person get?!
I am not trying to ingratiate myself here - Hm, spilling one's guts about how sad one actually is smacks a little of "Please take pity and ...oh, look, here's what I prepared earlier. Now like me, like me. Like me, dammit!
I might just get away with it - because this blog is most likely to go unnoticed for all eternity.
No, I shall simply try - humbly - to send my words into the void. That is what this blog is for, after all.
So watch this space. Or not.
Friday, September 2, 2011
The Great White
I know Inspiration. I met her once.
She just kind of stared at me . . . blankly.
Writing's a bitch sometimes.
Wednesday, August 31, 2011
Mir träumte von Lady Gaga
Ich war auf einem rauschenden Fest auf einem Schloss; ich hatte mich in die Orangerie zurückgezogen, um das Treiben zu verfolgen und ein paar Gespräche zu belauschen.
Die Kleider der Gäste waren weiß, alles um sie herum hatte einen Hauch von hellstem Blau. Fast schien es, wir alle seien unter Wasser.
Nur ich trug das berühmte Kleine Schwarze.
Es kleidete mich ganz herrlich, muss ich gestehen. Und so wandelte ich umher, als plötzlich aus dem Nichts, so schien's, Lady Gaga auftauchte.
Ich glaube, als es ans Aufrüschen für die Party ging, hatte sie ganz doll an "Breakfast at Tiffany's" gedacht und dann in ihren Schrank gegriffen. So stand sie nämlich vor mir, auftoupiertes Haar, überdimensionale Sonnenbrille, KLEINES SCHWARZES (die alte Nachmacherin!), feine Slingbacks. Von ihrem Hals troffen die Perlenketten und sie hatte ein schwarzes Band in ihr Haar gewunden.
Sie war ungemein elegant. Und so zierlich.
Und was soll ich sagen - bevor ich mich's versah, kniete sie sich vor mir hin und bot mir an, mir die Schuhe anzuziehen - schwarze Plateau Mary Janes, die Vivienne Westwood neidisch gemacht hätten.
Lady Gaga höchst persönlich schnürte MIR die kleinen Riemchen um MEINE Fesseln und war außer sich vor Begeisterung.
Wenn ich das jetzt so schreibe, bin ICH außer mir vor Begeisterung...
Natürlich habe nur ich die zu dieser Episode passenden Bilder im Kopf. Nichtsdestotrotz finde ich es eine hübsche Episode.
Fragt sich: Was wollte Lady Gaga mir wohl damit sagen?
Put your flaws up, baby?
Vielleicht.
Rekapitulieren wir: ich als einzige in Schwarz (Lady Gaga als meine "fairy Godmother"? Whoohooo?!), der Rest der Gesellschaft musste also annehmen, ich hatte die Einladung missverstanden.
Aber wer sagt, dass das unbedingt ein Makel sein muss?
Wie im Traum, so wohl auch im echten Leben.
Wer immer auf Nummer Sicher geht, wer immer schön weiß trägt, wenn alle weiß tragen, kurz, wer immer das macht, was erwartet wird, der wird höchstwahrscheinlich mit 40 oder so plötzlich innehalten und sagen - hm, vielleicht hätte ich ein wenig mehr riskieren sollen?!
Ich rede hier nicht von Betrunken-Autofahren oder Drogen-Schmuggeln. Ich denke da eher so an Dem-Herzen-Folgen.
(Ich hoffe jetzt inständig, dass des Lesers Herz nicht nach berauschtem Rasen im gestohlenen Auto schreit.) Genau das tun, was NICHT von einem erwartet wird. Aus der Reihe tanzen. Es mag sein, das man dabei ordentlich auf die Schnauze fällt oder sich anderweitig an Körper und auch Seel' wehtut. In den meisten Fällen kommt nichts Großes dabei rum außer der inneren Gewissheit, SICH ETWAS ZUGETRAUT zu haben entgegen aller Zweifel und ES GEMACHT zu haben entgegen aller Zweifel und der Zweifel aller.
Was einem ein Gefühl der Genugtuung, des Stolzes, der Freude, der Zufriedenheit geben kann. Solange man dem folgt, woran man tief im Innern seiner selbst glaubt.
Wer denn sonst soll daran glauben, wenn man nicht selbst?! - Einleuchtend, nicht? Schon mal danach gehandelt?
Truman Capote z.B. hat meines Wissens nicht darüber sinniert, wie es wohl wäre die "non-fictional novel" zu schreiben. Er hat's gemacht.
Amelia Earhart hat sicherlich nicht gefragt, wie es wohl sein könnte, allein den Pazifischen Ozean zwischen Honolulu und Oakland zu überfliegen. Sie hat sich allein in ein Flugzeug gesetzt und hat's gemacht.
Truman and Amelia fingen natürlich nicht mit solchen konkreten Plänen an, Das tun die wenigsten. Bis zum "großen Coup" braucht es eines mehr als alles andere:
Leidenschaft und den Glauben an sich selbst und den Glauben an eine Idee, die man hat von sich und wie das Leben sein könnte.
Aber darum, besser, schneller, toller als die anderen zu sein, oder darum, den Riesenhit irgendwo zu landen, geht es hier ja gar nicht!
Es geht darum, sich a) zuzugestehen, anders zu sein und b) sich nicht beirren zu lassen.
Wenn auch nur mit 'nem schwarzen Kleid auf 'ner All-white Party ...
Aber wenigstens hat La Gaga mir ein Kompliment gemacht.
Ok, in meinem Traum....
Die Kleider der Gäste waren weiß, alles um sie herum hatte einen Hauch von hellstem Blau. Fast schien es, wir alle seien unter Wasser.
Nur ich trug das berühmte Kleine Schwarze.
Es kleidete mich ganz herrlich, muss ich gestehen. Und so wandelte ich umher, als plötzlich aus dem Nichts, so schien's, Lady Gaga auftauchte.
Ich glaube, als es ans Aufrüschen für die Party ging, hatte sie ganz doll an "Breakfast at Tiffany's" gedacht und dann in ihren Schrank gegriffen. So stand sie nämlich vor mir, auftoupiertes Haar, überdimensionale Sonnenbrille, KLEINES SCHWARZES (die alte Nachmacherin!), feine Slingbacks. Von ihrem Hals troffen die Perlenketten und sie hatte ein schwarzes Band in ihr Haar gewunden.
Sie war ungemein elegant. Und so zierlich.
Und was soll ich sagen - bevor ich mich's versah, kniete sie sich vor mir hin und bot mir an, mir die Schuhe anzuziehen - schwarze Plateau Mary Janes, die Vivienne Westwood neidisch gemacht hätten.
Lady Gaga höchst persönlich schnürte MIR die kleinen Riemchen um MEINE Fesseln und war außer sich vor Begeisterung.
Wenn ich das jetzt so schreibe, bin ICH außer mir vor Begeisterung...
Natürlich habe nur ich die zu dieser Episode passenden Bilder im Kopf. Nichtsdestotrotz finde ich es eine hübsche Episode.
Fragt sich: Was wollte Lady Gaga mir wohl damit sagen?
Put your flaws up, baby?
Vielleicht.
Rekapitulieren wir: ich als einzige in Schwarz (Lady Gaga als meine "fairy Godmother"? Whoohooo?!), der Rest der Gesellschaft musste also annehmen, ich hatte die Einladung missverstanden.
Aber wer sagt, dass das unbedingt ein Makel sein muss?
Wie im Traum, so wohl auch im echten Leben.
Wer immer auf Nummer Sicher geht, wer immer schön weiß trägt, wenn alle weiß tragen, kurz, wer immer das macht, was erwartet wird, der wird höchstwahrscheinlich mit 40 oder so plötzlich innehalten und sagen - hm, vielleicht hätte ich ein wenig mehr riskieren sollen?!
Ich rede hier nicht von Betrunken-Autofahren oder Drogen-Schmuggeln. Ich denke da eher so an Dem-Herzen-Folgen.
(Ich hoffe jetzt inständig, dass des Lesers Herz nicht nach berauschtem Rasen im gestohlenen Auto schreit.) Genau das tun, was NICHT von einem erwartet wird. Aus der Reihe tanzen. Es mag sein, das man dabei ordentlich auf die Schnauze fällt oder sich anderweitig an Körper und auch Seel' wehtut. In den meisten Fällen kommt nichts Großes dabei rum außer der inneren Gewissheit, SICH ETWAS ZUGETRAUT zu haben entgegen aller Zweifel und ES GEMACHT zu haben entgegen aller Zweifel und der Zweifel aller.
Was einem ein Gefühl der Genugtuung, des Stolzes, der Freude, der Zufriedenheit geben kann. Solange man dem folgt, woran man tief im Innern seiner selbst glaubt.
Wer denn sonst soll daran glauben, wenn man nicht selbst?! - Einleuchtend, nicht? Schon mal danach gehandelt?
Truman Capote z.B. hat meines Wissens nicht darüber sinniert, wie es wohl wäre die "non-fictional novel" zu schreiben. Er hat's gemacht.
Amelia Earhart hat sicherlich nicht gefragt, wie es wohl sein könnte, allein den Pazifischen Ozean zwischen Honolulu und Oakland zu überfliegen. Sie hat sich allein in ein Flugzeug gesetzt und hat's gemacht.
Truman and Amelia fingen natürlich nicht mit solchen konkreten Plänen an, Das tun die wenigsten. Bis zum "großen Coup" braucht es eines mehr als alles andere:
Leidenschaft und den Glauben an sich selbst und den Glauben an eine Idee, die man hat von sich und wie das Leben sein könnte.
Aber darum, besser, schneller, toller als die anderen zu sein, oder darum, den Riesenhit irgendwo zu landen, geht es hier ja gar nicht!
Es geht darum, sich a) zuzugestehen, anders zu sein und b) sich nicht beirren zu lassen.
Wenn auch nur mit 'nem schwarzen Kleid auf 'ner All-white Party ...
Aber wenigstens hat La Gaga mir ein Kompliment gemacht.
Ok, in meinem Traum....
Sunday, June 26, 2011
Reminiscing
March 2nd, 2007 I wrote the following in a little black notebook:
"Two deer in the garden this morning.
Dad found the troll ear again.
In terms of ickle things this certainly has been a good day. A very good day, indeed.
The tiny gestures of life.
Life holding out its hand, inviting one...
All could be so wonderful - is, I suppose. Yet, at times it becomes hard to recognise or see.
Focus gets blurry, the lense milky.
Tired pupils from all too much insanity and ugliness manmade.
If we could just leave all this behind and out and concentrate on the vital issue of things that truly matter.
And it certainly is not a matter of definition what vital or true may be!
I saw a young couple today; her left hand was bound and his right.
I wondered what might have happened to them.
Maybe they bumped into something while they were holding hands, looking into each other's eyes?"
P.S. as to the troll ear:
It was Christmas 2006, my dad and I had gone out into the woods to gather branches, moss, and fallen leaves, holly and ivy, rosehip, all sorts of things. It is a family tradition that every year under the Christmas tree or near by it one of us would created a landscape in which Mary and Joseph hold Baby Jesus, across which the shepherds guide their flocks and across which also - although in the far distance - the Three Kings can be seen making their way slowly towards the manger.
For the creation of such landscape - which could be rather elaborate - you needed "material" which we either found in our garden or if we had more time and bigger plans, in the woods outside of town.
That year, my dad and I took our time carefully testing whatever we found in nature for use-ability in our grand scheme.
We had several baskets already full and were now looking for moss to be cut at the very last moment so it would last longer. There was moss growing on the bark of trees. There was moss covering the ground. There was plenty to go around. My father had begun to collect tree bark that had fallen off while I was busy gathering moss when, I don't remember who saw them first, we discovered tiny mushrooms growing around the feet of the trees. Some of them had spread out like the moss and crept up along the bark.
They had funny shapes and looked a little like Shitake mushrooms to be honest. There was one on a tree trunk that resembled a tiny tiny ear. Not a human ear but the ear of a magic creature... After all, we were deep in the woods.
No sounds, just the dripping of raindrops and our breathing - clearly, magic was in the air.
We took the "ear" with us. We told no one. But it was understood that WAS a troll's ear.
My dad carefully put it in a little air-tight container, labelled it like some kind of science project which always made me laugh. But somehow he misplaced it after Christmas and it was only that second day in March that he found it again.
I had called that day to tell him of the deer and how their silent grace, their elegance moved me so much that morning. I knew only he could fully appreciate that.
And we both laughed at the lost and found troll's ear.
Only now I fully realise how behind so many things we say daily, we jot down, we let out carelessly, there is always a little story. A little something that makes it right, that places it neatly into the fabric of our lives and maybe that of others', too.
"Two deer in the garden this morning.
Dad found the troll ear again.
In terms of ickle things this certainly has been a good day. A very good day, indeed.
The tiny gestures of life.
Life holding out its hand, inviting one...
All could be so wonderful - is, I suppose. Yet, at times it becomes hard to recognise or see.
Focus gets blurry, the lense milky.
Tired pupils from all too much insanity and ugliness manmade.
If we could just leave all this behind and out and concentrate on the vital issue of things that truly matter.
And it certainly is not a matter of definition what vital or true may be!
I saw a young couple today; her left hand was bound and his right.
I wondered what might have happened to them.
Maybe they bumped into something while they were holding hands, looking into each other's eyes?"
P.S. as to the troll ear:
It was Christmas 2006, my dad and I had gone out into the woods to gather branches, moss, and fallen leaves, holly and ivy, rosehip, all sorts of things. It is a family tradition that every year under the Christmas tree or near by it one of us would created a landscape in which Mary and Joseph hold Baby Jesus, across which the shepherds guide their flocks and across which also - although in the far distance - the Three Kings can be seen making their way slowly towards the manger.
For the creation of such landscape - which could be rather elaborate - you needed "material" which we either found in our garden or if we had more time and bigger plans, in the woods outside of town.
That year, my dad and I took our time carefully testing whatever we found in nature for use-ability in our grand scheme.
We had several baskets already full and were now looking for moss to be cut at the very last moment so it would last longer. There was moss growing on the bark of trees. There was moss covering the ground. There was plenty to go around. My father had begun to collect tree bark that had fallen off while I was busy gathering moss when, I don't remember who saw them first, we discovered tiny mushrooms growing around the feet of the trees. Some of them had spread out like the moss and crept up along the bark.
They had funny shapes and looked a little like Shitake mushrooms to be honest. There was one on a tree trunk that resembled a tiny tiny ear. Not a human ear but the ear of a magic creature... After all, we were deep in the woods.
No sounds, just the dripping of raindrops and our breathing - clearly, magic was in the air.
We took the "ear" with us. We told no one. But it was understood that WAS a troll's ear.
My dad carefully put it in a little air-tight container, labelled it like some kind of science project which always made me laugh. But somehow he misplaced it after Christmas and it was only that second day in March that he found it again.
I had called that day to tell him of the deer and how their silent grace, their elegance moved me so much that morning. I knew only he could fully appreciate that.
And we both laughed at the lost and found troll's ear.
Only now I fully realise how behind so many things we say daily, we jot down, we let out carelessly, there is always a little story. A little something that makes it right, that places it neatly into the fabric of our lives and maybe that of others', too.
Wednesday, June 22, 2011
Speaking Of Which
I like living in big cities. I lived in London for a while. It was marvellous. And even then I would wonder what is it that makes a city come to life. Why do people say for example that New York is competitive? It is not, really. It's the people there that are.
Anyway, my point was that London would get to me sometimes - like no other town ever has - it would really envelop me, eat me up in a way. I would lose myself in the streets - not for want of maps - I simply could dive in. It is difficult to describe. And it is a little late tonight. And I have never written a love declaration for a city. I should have though. For this one, for London.
Ah, let's not get sentimental. I wrote something once, though. A little thing without a title. I was not quite confident enough for that at the time. I was never sure about this piece. It is like a love letter that you write and you are made to read out loud. And it all sounds less romantic once you have spoken the words. It all sounded better in your head there where the pictures are that go with the sounds and syllables.
I am committing it yet again to a page, I am not reading it aloud, I am just copying it from my notebook into my notebook. Silently speaking it to myself in my head while typing.
Anyway, my point was that London would get to me sometimes - like no other town ever has - it would really envelop me, eat me up in a way. I would lose myself in the streets - not for want of maps - I simply could dive in. It is difficult to describe. And it is a little late tonight. And I have never written a love declaration for a city. I should have though. For this one, for London.
Ah, let's not get sentimental. I wrote something once, though. A little thing without a title. I was not quite confident enough for that at the time. I was never sure about this piece. It is like a love letter that you write and you are made to read out loud. And it all sounds less romantic once you have spoken the words. It all sounded better in your head there where the pictures are that go with the sounds and syllables.
I am committing it yet again to a page, I am not reading it aloud, I am just copying it from my notebook into my notebook. Silently speaking it to myself in my head while typing.
Give me the Greens
give me the Grays
give me all the In-betweens
Give me the sweetness of
Ealing on Friday mornings
Show me the eyes of Hammersmith
when I rush past on iron tracks
Dilute Piccadilly’s thick blood
for just one day
and let Hungerford Bridge
moan once more when the
last train’s gone
You won’t mistake the Thames
for the Mississippi
and they can’t make you
believe London never sleeps
for she does - when you don’t watch
Close your eyes
you can hear her breathe.
Wander with me through
awakening Clerkenwell
Loose yourself in Chelsea’s mirrors
and meet your Guardian Angel
over a cup of coffee
in Shepherd Market.
Steal all the needles from Saville Row
Pop their balloons in
Covent Garden
and then
stop
Run away towards the sea
like this muddy band
Towards the sky
on dirty pigeon wings
Show me the freckles on the
pavement when the sun
breaks through
St. James’s trees
Give me one single
rain drop
I’d sprinkle
across this night time beauty
Give me South Ken’s pale
Venetian mask
and King’s Cross’s bright red lips
You never hear
nightingales singing
in Berkeley Square
but
you won’t mistake the Thames
for the Mississippi
and they can’t make you believe
that London never sleeps
for she does - when you don’t watch
close your eyes
you can hear her breathe
Distance
In 2007 I lived outside of Frankfurt, in a town called Königstein. I had a beautiful house to myself, it was located near the woods, sort of nudged at the foot of a mountain and had this picture book view down onto the city of Frankfurt. Sometimes I would stay up at night and just take in the shimmering sparkling lights that seemed to hover above the buildings and scrapers. It would look like the city was not a city at all but a huge shiny animal, snoozing in the distance and from time to time it would breathe deeply in and out but otherwise be rather quiet. And you would hear its animal hum when the breeze was right.
It always gets me - that to many people cities are living things. And yes I am one of those... what romantics? I don't know.
In a way it seems obvious, banal even to say that a city is a living thing. Because OF COURSE it is. But when you think about it - what is it that breathes life into tons and tons of bricks and tarmac and cement and paint and wood and stone? Is it the people that live there? Does their energy rub off? How would that work?
People run a city, they make a city - or do they?
So if I drive out of town and bring some space between myself and the metropolis, then what do I see and feel?
Lights on in almost every house.
Is it a trick?
Could it be that what I feel when I look and listen closely is the sparks of millions of souls?
It always gets me - that to many people cities are living things. And yes I am one of those... what romantics? I don't know.
In a way it seems obvious, banal even to say that a city is a living thing. Because OF COURSE it is. But when you think about it - what is it that breathes life into tons and tons of bricks and tarmac and cement and paint and wood and stone? Is it the people that live there? Does their energy rub off? How would that work?
People run a city, they make a city - or do they?
So if I drive out of town and bring some space between myself and the metropolis, then what do I see and feel?
Lights on in almost every house.
Is it a trick?
Could it be that what I feel when I look and listen closely is the sparks of millions of souls?
Saturday, June 4, 2011
The Human Form
I have been for a walk today and something occured to me. Why is it that bigger men think they need to take off their shirts and show off their upper bodies once the sun comes out and the temperature's a little over 70°F?
Why is that?! And I am talking BIG men here with hairy backs and all. Are they celebrating something?
I get it, it's warm and sunny, a nice day in anyone's books - but WHY SPOIL IT?! I mean, you don't have to share THAT. What's so appealing in showing off your flab?
I don't care if you hide a six pack underneath all that excess flabby skin. If you can't see it it is most likely not there. So cover up! Seriously.
While men go parading around their extra pounds, we women are being told how to dress flatteringly and essentially hide. I have never seen a magazine article giving that same advice to men. "Summer is on the way and here are some fashionable ways of how to hide your manboobs". Not once.
O.k., I agree, some women cannot be told. They don't listen. They are all over the place, as it were.
Celebrating their shapeliness.
However, more often than not that can be a little much to take in. Again you want to call - please, cover that up.
Still, I do believe it is more common in men to flaunt what they think they have - an attractive, well at least not offensive looking, body, which clearly they don't in most of the cases - than it is in women.
Are they thus self-confident? Do they really believe they are God's gift to the human eye? Or do they really not give a damn and are just hot and bothered when the sun comes out. Well, here's a thought - GO INTO THE SHADE!
I know, I know. Some will say that is the human form! It is God's creation, it's the body that He gave him or her, so why cover it up, why hide or sit in the shade all summer? Embrace it.
I appreciate that. I accept that. I just don't think that's what God gave him or her. That's all.
I'm sure, God didn't go Oh, let's put them Godiva pralinés onto her hips and let's put some beer into his belly so it REALLY shows...
Well... maybe He did, but I am sure He didn't mean it in a good way. That'd be some sick sense of humour.
No, all I am saying or rather asking is, please use nakedness wisely.
(Oh God, next thing you know there will be inner-city signs to that effect.)
Not everything needs to be on public display. Dare to be mysterious this summer. And give the Man Upstairs a break. 'cause he has to bloody look at all of that, all-seeing an' all.
Why is that?! And I am talking BIG men here with hairy backs and all. Are they celebrating something?
I get it, it's warm and sunny, a nice day in anyone's books - but WHY SPOIL IT?! I mean, you don't have to share THAT. What's so appealing in showing off your flab?
I don't care if you hide a six pack underneath all that excess flabby skin. If you can't see it it is most likely not there. So cover up! Seriously.
While men go parading around their extra pounds, we women are being told how to dress flatteringly and essentially hide. I have never seen a magazine article giving that same advice to men. "Summer is on the way and here are some fashionable ways of how to hide your manboobs". Not once.
O.k., I agree, some women cannot be told. They don't listen. They are all over the place, as it were.
Celebrating their shapeliness.
However, more often than not that can be a little much to take in. Again you want to call - please, cover that up.
Still, I do believe it is more common in men to flaunt what they think they have - an attractive, well at least not offensive looking, body, which clearly they don't in most of the cases - than it is in women.
Are they thus self-confident? Do they really believe they are God's gift to the human eye? Or do they really not give a damn and are just hot and bothered when the sun comes out. Well, here's a thought - GO INTO THE SHADE!
I know, I know. Some will say that is the human form! It is God's creation, it's the body that He gave him or her, so why cover it up, why hide or sit in the shade all summer? Embrace it.
I appreciate that. I accept that. I just don't think that's what God gave him or her. That's all.
I'm sure, God didn't go Oh, let's put them Godiva pralinés onto her hips and let's put some beer into his belly so it REALLY shows...
Well... maybe He did, but I am sure He didn't mean it in a good way. That'd be some sick sense of humour.
No, all I am saying or rather asking is, please use nakedness wisely.
(Oh God, next thing you know there will be inner-city signs to that effect.)
Not everything needs to be on public display. Dare to be mysterious this summer. And give the Man Upstairs a break. 'cause he has to bloody look at all of that, all-seeing an' all.
Friday, June 3, 2011
Brussels
It is a quiet sadness
which comes over me
i look at dead leaves of yesteryear
4 pigeons
flapping their wings
noisily
across 4 adjacent strips of garden
like 4 girlfriends
lined up
at the beach
those pigeons their thoughts
It's not quiet around me.
Radios - not blaring but
gently crooning
mothers - shushing naughty
sons and daughters
there's the breeze rustling through the bamboo
hammers hammering
drills drilling
planes overheard
birds
butterflies
but
quietly
quietly
the tiny tufts
of
poplar tree seeds
settle
everywhere
as does my sadness
Dear Diary, sorry I have not written ...
Ich frage mich, warum man sich bei seinem Tagebuch entschuldigt, warum man die Notwendigkeit sieht, sich zu rechtfertigen wie bei einem Freund. Ein Tagebuch ist KEIN FREUND. Es ist, in vielen Fällen, eine Sammlung von Seiten in A5 Format, gebunden zwischen zwei Pappdeckeln, Herr Gott nochmal.
Was mich zu der Frage bringt, ob es nicht auch andere Tagebücher gibt. Ob nicht alles, was geschrieben wird und wurde, eine Art Tagebucheintrag ist. Ein Eintrag in's Buch der Menschheit. Man stelle sich das mal vor, das geschriebene Wort eines jeden Menschen wird irgendwo im Universum gesammelt und festgehalten in einer Art Log-Buch. Und wer drin lesen würde, könnte erfahren, was Prof. Dr. Soundso auf den alles entscheidenden, bahnbrechenden Gedanken brachte Der würde dann die Zahlenreihen sehen, die Formeln, die Tintenkleckse, die kleinen Anmerkungen. Selbst die Fehlversuche, all das, was sonst in den Papierkorb wandert, wäre dort zu lesen.
Jedes Manuskript eines jeden Dichters könnte haarklein rekonstruiert werden in seiner Entstehung, man läse von Krisen, Aufgeben-wollen, von wahrer Schreibwut und dann wieder von Selbstzweifeln. Man läse aber auch Liebesbriefe, die nie gesendet wurden, nie gefunden wurden. Man könnte von heimlichen Sehnsüchten erfahren, aber auch von Hass. Ja, man fände natürlich auch grausame Pläne, Anstiftung zum Morden, Rauben, Töten. Bekennerschreiben, vielleicht auch flehende Zeilen an Gott oder Shiva oder Allah.
Man würde also in der Menschheit lesen "wie in einem Buch".
Aber wer hat schon so viel Zeit, wer spricht schon so viele Sprachen, wer versteht alle Codes und Zeichen?
Und wer zum Teufel würde sich die Arbeit machen all das zu sichten, zu ordnen?
Aber zurück zum Eigentlichen - dem Aufschreiben.
Damit fängt es ja schliesslich an, mit kleinen Übungen, kleinen Versen womöglich, einer Kladde, einem Entwurf und daraus entsteht dann mehr und mehr und noch mehr. Manchmal hört es nie auf. Manch einer kann ein Manuskript nicht vollenden, kann es nicht loslassen und hält daran fest, bessert aus, verwirft, schreibt weiter.
Manch einer hat Schwierigkeiten überhaupt zu beginnen. Das leere Blatt als Feind, der besiegt werden will, liegt vor einem und starrt einen aus Medusa-Augen und lähmt einen bis man . . . ja, was? Zur Salzsäule wird? Nein, das war jemand anders. Man wird zu Stein. Ähnlich schlimm, aber doch ist da, wenigstens mythologisch gesehen, ein Unterschied.
Wieder ein anderer produziert ein Werk nach dem anderen - wie eine kleine Buchfabrik, deren Bänder Tag und Nacht laufen und immer neue Worte zu Sätzen zu Kapiteln zu fertigen Büchern reihen.
Mit dem Schreiben scheint es wie mit dem Leben.
Da gibt es die, die stetig vorankommen in allem, das sie tun. Dann sind da diejenigen, die viele Anläufe brauchen, viel ausprobieren, hierhin und dorthin driften, sich ihrem Ziel nähern oder vielleicht auch nicht. Möglicherweise ist da auch gar kein konkretes Ziel.
Und dann sind da die, die vom Weg abkommen, von sich selbst abkommen, das Gefühl für sich selbst verlieren und es auch nicht mehr wieder finden. Vielleicht können sie nicht loslassen, vielleicht fühlen sie sich erstarrt innerlich und nichts kann durchdringen zu ihnen, nichts sie erlösen aus jener Starre.
Da hilft kein Frühling, kein Sommer. Da herrscht ewiger Winter.
Was ist das dann? Leben? Existieren? Vegetieren? Leiden?
Ich habe darauf keine Antwort. Wenn ich die hätte, wäre ich ein riesiges Stück weiter. Dann wäre ich selbst nicht erstarrt. Fühlte mich nicht überfordert.
Ich habe das Gefühl, man hat mir ein Matheproblem als Hausaufgabe mitgegeben. Und ich eiere seit geraumer Zeit darum herum, komme nicht zum Punkt, weil ich die Frage nicht verstehe. Nicht wirklich.
Und die Lösungsansätze sind mir unverständlich. Ich kann die Richtung nicht erkennen, in die es gehen soll, und so tappe ich umher - im Dunkeln versteht sich.
Manchmal denke ich, dass es möglicherweise gar keine Lösung gibt. (Ach so, in Ordnung, na dann können wir ja alle einpacken und Matheproblem Matheproblem sein lassen. Halleluja!)
Oder noch viel schlimmer, es gibt nur EINE EINZIGE Lösung!
Aber was ist, wenn es mehrere Lösungen gibt? Was dann? Welche ist dann die richtige?
Woher weiss ich das? Weil sich's richtig ANFÜHLT?!
Mathe und Intuition heben sich meiner Meinung nach gegenseitig auf. Mathe hat was formelhaftes. Intuition . . . wohl eher nicht.
Mathematik hat Regeln, gespickt mit Ausnahmen, die diese bestätigen. Intuition, Lebensweisheit nicht. Oder?
Heisst es nicht immer, alles kann man mathematisch erklären? Somit auch das Leben, denke ich da. Warum scheint es dann bei mir (und bei vielen anderen auch, nehme ich an) nie aufzugehen? Warum kommt immer Minus raus?
Ist das ein Beispiel für "das Ganze ist größer als die Summe der einzelnen Teile"? Und was soll das eigentlich heissen?
So, diese Kladde geht dann für heute in's Void. Eindeutig zu viele Fragen und zu wenige Antworten . . . Thema meines Lebens . . .
Mich würde interessieren, ob es weitere Texte dazu im "Log-Buch" gibt. Ich kann nicht die einzige sein, die nichts zu kapieren scheint. Das wäre weniger gut. Auch im Hinblick auf ein Fazit, das ja dann irgendwann in irgendeiner Form gezogen werden muss. Ich würde ungern schreiben müssen "Ich habe keine Ahnung, warum ich eigentlich hier war. Völlig sinnlose Übung. Nichts gelernt. Sorry." Was sagt das über mich aus? Und über die Lehren des Lebens, die es angeblich gibt? Wären das dann nicht eher Leeren?
Das setzte natürlich voraus, dass es einen Zweck gäbe. Ansonsten wäre es wirklich reine Zeitverschwendung.
Aber wer gibt den Zweck vor? Und wer bestimmt, dass dieser gut oder eben nicht gut ist?
Soll ich das sein?! Oder sind es nicht eher die anderen, wer auch immer die sind, aus denen ich mich schlussendlich zusammensetze? Aus deren "Weisheiten" ich schöpfe, deren Vorstellungen ich annehme oder ablehne, vertrete oder auch nicht, denen ich mich anpasse und somit mich auch irgendwie gleichmache. Bin ich dann noch ich? Lebe ich dann? Existiere ich dann? Vegetiere ich dann?
Hinaus in die Leere mit Euch, ihr Gedanken! Ihr macht mich schier krank. Ihr kreist und kreist und kreist, und nie findet ihr ein Ende.
So wie das Log-Buch irgendwo da oben...
Ich frage mich, warum man sich bei seinem Tagebuch entschuldigt, warum man die Notwendigkeit sieht, sich zu rechtfertigen wie bei einem Freund. Ein Tagebuch ist KEIN FREUND. Es ist, in vielen Fällen, eine Sammlung von Seiten in A5 Format, gebunden zwischen zwei Pappdeckeln, Herr Gott nochmal.
Was mich zu der Frage bringt, ob es nicht auch andere Tagebücher gibt. Ob nicht alles, was geschrieben wird und wurde, eine Art Tagebucheintrag ist. Ein Eintrag in's Buch der Menschheit. Man stelle sich das mal vor, das geschriebene Wort eines jeden Menschen wird irgendwo im Universum gesammelt und festgehalten in einer Art Log-Buch. Und wer drin lesen würde, könnte erfahren, was Prof. Dr. Soundso auf den alles entscheidenden, bahnbrechenden Gedanken brachte Der würde dann die Zahlenreihen sehen, die Formeln, die Tintenkleckse, die kleinen Anmerkungen. Selbst die Fehlversuche, all das, was sonst in den Papierkorb wandert, wäre dort zu lesen.
Jedes Manuskript eines jeden Dichters könnte haarklein rekonstruiert werden in seiner Entstehung, man läse von Krisen, Aufgeben-wollen, von wahrer Schreibwut und dann wieder von Selbstzweifeln. Man läse aber auch Liebesbriefe, die nie gesendet wurden, nie gefunden wurden. Man könnte von heimlichen Sehnsüchten erfahren, aber auch von Hass. Ja, man fände natürlich auch grausame Pläne, Anstiftung zum Morden, Rauben, Töten. Bekennerschreiben, vielleicht auch flehende Zeilen an Gott oder Shiva oder Allah.
Man würde also in der Menschheit lesen "wie in einem Buch".
Aber wer hat schon so viel Zeit, wer spricht schon so viele Sprachen, wer versteht alle Codes und Zeichen?
Und wer zum Teufel würde sich die Arbeit machen all das zu sichten, zu ordnen?
Aber zurück zum Eigentlichen - dem Aufschreiben.
Damit fängt es ja schliesslich an, mit kleinen Übungen, kleinen Versen womöglich, einer Kladde, einem Entwurf und daraus entsteht dann mehr und mehr und noch mehr. Manchmal hört es nie auf. Manch einer kann ein Manuskript nicht vollenden, kann es nicht loslassen und hält daran fest, bessert aus, verwirft, schreibt weiter.
Manch einer hat Schwierigkeiten überhaupt zu beginnen. Das leere Blatt als Feind, der besiegt werden will, liegt vor einem und starrt einen aus Medusa-Augen und lähmt einen bis man . . . ja, was? Zur Salzsäule wird? Nein, das war jemand anders. Man wird zu Stein. Ähnlich schlimm, aber doch ist da, wenigstens mythologisch gesehen, ein Unterschied.
Wieder ein anderer produziert ein Werk nach dem anderen - wie eine kleine Buchfabrik, deren Bänder Tag und Nacht laufen und immer neue Worte zu Sätzen zu Kapiteln zu fertigen Büchern reihen.
Mit dem Schreiben scheint es wie mit dem Leben.
Da gibt es die, die stetig vorankommen in allem, das sie tun. Dann sind da diejenigen, die viele Anläufe brauchen, viel ausprobieren, hierhin und dorthin driften, sich ihrem Ziel nähern oder vielleicht auch nicht. Möglicherweise ist da auch gar kein konkretes Ziel.
Und dann sind da die, die vom Weg abkommen, von sich selbst abkommen, das Gefühl für sich selbst verlieren und es auch nicht mehr wieder finden. Vielleicht können sie nicht loslassen, vielleicht fühlen sie sich erstarrt innerlich und nichts kann durchdringen zu ihnen, nichts sie erlösen aus jener Starre.
Da hilft kein Frühling, kein Sommer. Da herrscht ewiger Winter.
Was ist das dann? Leben? Existieren? Vegetieren? Leiden?
Ich habe darauf keine Antwort. Wenn ich die hätte, wäre ich ein riesiges Stück weiter. Dann wäre ich selbst nicht erstarrt. Fühlte mich nicht überfordert.
Ich habe das Gefühl, man hat mir ein Matheproblem als Hausaufgabe mitgegeben. Und ich eiere seit geraumer Zeit darum herum, komme nicht zum Punkt, weil ich die Frage nicht verstehe. Nicht wirklich.
Und die Lösungsansätze sind mir unverständlich. Ich kann die Richtung nicht erkennen, in die es gehen soll, und so tappe ich umher - im Dunkeln versteht sich.
Manchmal denke ich, dass es möglicherweise gar keine Lösung gibt. (Ach so, in Ordnung, na dann können wir ja alle einpacken und Matheproblem Matheproblem sein lassen. Halleluja!)
Oder noch viel schlimmer, es gibt nur EINE EINZIGE Lösung!
Aber was ist, wenn es mehrere Lösungen gibt? Was dann? Welche ist dann die richtige?
Woher weiss ich das? Weil sich's richtig ANFÜHLT?!
Mathe und Intuition heben sich meiner Meinung nach gegenseitig auf. Mathe hat was formelhaftes. Intuition . . . wohl eher nicht.
Mathematik hat Regeln, gespickt mit Ausnahmen, die diese bestätigen. Intuition, Lebensweisheit nicht. Oder?
Heisst es nicht immer, alles kann man mathematisch erklären? Somit auch das Leben, denke ich da. Warum scheint es dann bei mir (und bei vielen anderen auch, nehme ich an) nie aufzugehen? Warum kommt immer Minus raus?
Ist das ein Beispiel für "das Ganze ist größer als die Summe der einzelnen Teile"? Und was soll das eigentlich heissen?
So, diese Kladde geht dann für heute in's Void. Eindeutig zu viele Fragen und zu wenige Antworten . . . Thema meines Lebens . . .
Mich würde interessieren, ob es weitere Texte dazu im "Log-Buch" gibt. Ich kann nicht die einzige sein, die nichts zu kapieren scheint. Das wäre weniger gut. Auch im Hinblick auf ein Fazit, das ja dann irgendwann in irgendeiner Form gezogen werden muss. Ich würde ungern schreiben müssen "Ich habe keine Ahnung, warum ich eigentlich hier war. Völlig sinnlose Übung. Nichts gelernt. Sorry." Was sagt das über mich aus? Und über die Lehren des Lebens, die es angeblich gibt? Wären das dann nicht eher Leeren?
Das setzte natürlich voraus, dass es einen Zweck gäbe. Ansonsten wäre es wirklich reine Zeitverschwendung.
Aber wer gibt den Zweck vor? Und wer bestimmt, dass dieser gut oder eben nicht gut ist?
Soll ich das sein?! Oder sind es nicht eher die anderen, wer auch immer die sind, aus denen ich mich schlussendlich zusammensetze? Aus deren "Weisheiten" ich schöpfe, deren Vorstellungen ich annehme oder ablehne, vertrete oder auch nicht, denen ich mich anpasse und somit mich auch irgendwie gleichmache. Bin ich dann noch ich? Lebe ich dann? Existiere ich dann? Vegetiere ich dann?
Hinaus in die Leere mit Euch, ihr Gedanken! Ihr macht mich schier krank. Ihr kreist und kreist und kreist, und nie findet ihr ein Ende.
So wie das Log-Buch irgendwo da oben...
Thursday, March 10, 2011
Frühlings Erwachen Variation
Ich saß im HolzhausenPark, und die Kinder tollten wie junge Tiere umher.
Es war herrlich, ihnen zuzusehen.
Zwei kleine Jungen lagen wie junge Löwen in einem halbhohen immergrünen Strauch und genossen ihr Eis, und einer von ihnen blicktemit seinen großen braunen Augen versonnen in das Blätterdach.
Ich hätte viel gegeben, zu hören, was er denkt. Da war so viel Schönheit und eine Selbstverständlichkeit in ihren Bewegungen, die nur der Jugend vorbehalten ist.
Sorglos, fordernd. Wie selbstverständlich waren sie die Herren ihrer Welt
Tief vertrauend, dass ihnen gegeben wird, empfangen sie auch.
Ach, könnten wir einfach ein wenig so sein wie sie.
Es war herrlich, ihnen zuzusehen.
Zwei kleine Jungen lagen wie junge Löwen in einem halbhohen immergrünen Strauch und genossen ihr Eis, und einer von ihnen blicktemit seinen großen braunen Augen versonnen in das Blätterdach.
Ich hätte viel gegeben, zu hören, was er denkt. Da war so viel Schönheit und eine Selbstverständlichkeit in ihren Bewegungen, die nur der Jugend vorbehalten ist.
Sorglos, fordernd. Wie selbstverständlich waren sie die Herren ihrer Welt
Tief vertrauend, dass ihnen gegeben wird, empfangen sie auch.
Ach, könnten wir einfach ein wenig so sein wie sie.
Sunday, March 6, 2011
Nicht alltäglich
Seltener Blick auf die autoleere Berliner Straße am Faschingssonntag. Die Innenstadt war für Fahrzeuge gesperrt worden, und somit lag eine ungewohnte Ruhe über einer der Hauptverkehrsadern der Stadt. Saturday, February 26, 2011
Er Ist's
Einen jeden Frühling wieder kommt mir Möricke in den Sinn, seines Frühlings luftiges Flatterband, der "leise Harfenton"
Und ja, vergangenen Samstag war's mir, als würde auch ich ihn leise, leise vernehmen können.
Ein herrlich beschwingtes Gefühl überkommt einen dann, man lächelt in sich hinein, man blinzelt in die Sonne und stellt sich vor, wie alles sein mag, wenn das erste Grün in den Bäumen schimmert. Man kann es kaum erwarten, ist selbst wie ein Knospe, zum Bersten voll mit Vorfreude.
Ein sicheres Zeichen, dass Lenzens Ankunft nicht mehr lange auf sich warten lassen kann, ist die jährliche Wiedereröffnung der "Eis Christina", einem Eis Café auf der Eckenheimer Landstraße an der Ecke zur Wielandstraße. Wenn sich nach der Winterpause die Jalousien heben und die Tür und das Verkaufsfenster wieder geöffnet werden, ist es egal, wie kühl oder regnerisch es noch sein mag, dann ist es als ob Hoffnung in Überzeugung übergeht.
Das Eis der Eis Christina gehört in den Reigen der Dinge, die jährlich wiederkehren, die uns ein wenig Gewissheit und Ruhe schenken im Trubel, im Rausch, dem wir, zu oft, folgen sollen, müssen. Ihr Schliessen im Herbst hat immer etwas Wehmütiges. Und das Warten darauf, dass wieder Eis verkauft wird, ist genau wie das Warten auf den Frühling. Man ist versucht, die Tage zu zählen, man hofft, man schaut täglich nach, ob sich schon etwas getan hat, man schleicht an der Café Tür vorbei in der Hoffnung, ein Zeichen zu erhaschen, dass es bald so weit sein möge.
Eis Christina gehört in diesem Viertel fest in den Jahreslauf. Ihre Süße, ihre Kühle, ein kräftiger samtiger Espresso, das Sonne-Aufsaugen auf dem Bänkchen vor der Tür - all das ist Sinnlichkeit in ihrer schönsten Form, und sie durchströmt einen und lässt einen zufrieden sein und glücklich.
Hier kommt der Frühling... mit einer Eiswaffel in der Hand.
Christmas Leftovers
I took a stroll this sunny Saturday morning through my neighbourhood, I was eager to soak up the sun, this first gentle breeze, this promise that spring may be on the way.
Walking back home through Neuhofstraße, I passed Gethsemane Church and spotted a couple of dried up trees shoved into a corner, that must have been Christmas decorations this December gone. Perhaps they had been standing inside the church, perhaps they had been collected from
the neighbouring houses. I could not tell.
I was vividly reminded of Hans Christian Andersen's "The Fir Tree" and somehow surprised to see that these skeletons had not been picked up yet by the city's ever present cleaners.
Usually, people cannot wait to get rid of their Christmas clutter, the same clutter they were so eager to put up, to hang up.
And whenever I walk past those dried up trees and wreaths in early January, I feel saddened, feel pity for them, feel like they must not understand quite what is happening. One minute they are the much admired centre of any living room, the next they are tossed out into the street. Left to die, left to be taken away, to be burned or shredded or fed to animals in the Zoo.
Neither can I help but feel that we people are so much like Andersen's fir tree, who is so eager for his bright future to start, for ever greater things that must surely be just around the corner to take place in his life, that he fails to appreciate the here and now. And so we, too race from one festivity to the next, from one moment to the next, hoping, the very next one will be just perfect and great. We do not even stop to listen, to take it all in. We hurry past the moments in our lives like we are sitting in a car in which we may not even occupy the driver's seat.
There is this ever-restless rushing towards... what?
Walking back home through Neuhofstraße, I passed Gethsemane Church and spotted a couple of dried up trees shoved into a corner, that must have been Christmas decorations this December gone. Perhaps they had been standing inside the church, perhaps they had been collected from
the neighbouring houses. I could not tell.
I was vividly reminded of Hans Christian Andersen's "The Fir Tree" and somehow surprised to see that these skeletons had not been picked up yet by the city's ever present cleaners.
Usually, people cannot wait to get rid of their Christmas clutter, the same clutter they were so eager to put up, to hang up.
And whenever I walk past those dried up trees and wreaths in early January, I feel saddened, feel pity for them, feel like they must not understand quite what is happening. One minute they are the much admired centre of any living room, the next they are tossed out into the street. Left to die, left to be taken away, to be burned or shredded or fed to animals in the Zoo.
Neither can I help but feel that we people are so much like Andersen's fir tree, who is so eager for his bright future to start, for ever greater things that must surely be just around the corner to take place in his life, that he fails to appreciate the here and now. And so we, too race from one festivity to the next, from one moment to the next, hoping, the very next one will be just perfect and great. We do not even stop to listen, to take it all in. We hurry past the moments in our lives like we are sitting in a car in which we may not even occupy the driver's seat.
There is this ever-restless rushing towards... what?
Tuesday, February 1, 2011
Winter Thought
Just a quick note or nodd to the void out there.
I feel a bit empty, a bit deflated and tired, perhaps also disappointed.
Why I cannot really say.
Nothing of import happened today. Just little things.
Like wandering past a house with a tiny front garden, all shrubs, bushes seemingly rolled in on themselves, closed for Winter. And then this lilac tree with last year's blooms still holding on to the branches. And I found myself wondering, why they were still there. Had they been forgotten by the gardener? Perhaps they felt like not letting go after Summer and decided to stick around. Perhaps they wanted to feel what it was like to be out in the cold, to see everything else go to sleep?
Were they bored hanging there? No bees, no birds, no people to admire them. Because frankly, they looked a bit tattered and torn, those darkish brown puffs that once had been pretty and soft, scenting the May air in this part of town. Now, they could only remember what it had been like; maybe they talked among themselves, softly under their breaths, with their withered little faces looking out onto the naked garden, the street, the people passing by. Now they watched instead of being looked at. Perhaps that is what they wanted to do. See what it was like in Winter, not having to die and end up on top of a compost heap at the end of Fall.
That is what I wondered while I wandered back home.
It was cold, very cold and I, too dreamed a little of Summer's warmth.
The other day in town, I stopped in front of a shop, rummaging through my bag for something or other, as you do and by chance looked up into the sky only to see this naked tree in the yard behind a row of houses. Its branches like arms lifted up to the sky as if in prayer, reaching, stretching up and up and there, right in the crown, was caught a ballon in the shape of a heart.
What the view must have been like from up there.
This heart was gently waving in the breeze, bopping from side to side.
Should I go and float on or should I rest here a bit longer. Look at all the people below, rushing here and there, and me up here, invisible. Unreachable. The hand that had held me by a string was so tiny and had tried to hold on but I slipped away and up and up.
Thus may have thought the heart.
I wonder now whether it was blown out of the tree and further across town or whether after a while it plunged down and caught on one of the spiky branches and with a soft pop its body melted onto the wood, its shiny red skin rustling softly from time to time like a rasping last breath.
Did it whisper something?
A tiny unheard farewell?
I feel a bit empty, a bit deflated and tired, perhaps also disappointed.
Why I cannot really say.
Nothing of import happened today. Just little things.
Like wandering past a house with a tiny front garden, all shrubs, bushes seemingly rolled in on themselves, closed for Winter. And then this lilac tree with last year's blooms still holding on to the branches. And I found myself wondering, why they were still there. Had they been forgotten by the gardener? Perhaps they felt like not letting go after Summer and decided to stick around. Perhaps they wanted to feel what it was like to be out in the cold, to see everything else go to sleep?
Were they bored hanging there? No bees, no birds, no people to admire them. Because frankly, they looked a bit tattered and torn, those darkish brown puffs that once had been pretty and soft, scenting the May air in this part of town. Now, they could only remember what it had been like; maybe they talked among themselves, softly under their breaths, with their withered little faces looking out onto the naked garden, the street, the people passing by. Now they watched instead of being looked at. Perhaps that is what they wanted to do. See what it was like in Winter, not having to die and end up on top of a compost heap at the end of Fall.
That is what I wondered while I wandered back home.
It was cold, very cold and I, too dreamed a little of Summer's warmth.
The other day in town, I stopped in front of a shop, rummaging through my bag for something or other, as you do and by chance looked up into the sky only to see this naked tree in the yard behind a row of houses. Its branches like arms lifted up to the sky as if in prayer, reaching, stretching up and up and there, right in the crown, was caught a ballon in the shape of a heart.
What the view must have been like from up there.
This heart was gently waving in the breeze, bopping from side to side.
Should I go and float on or should I rest here a bit longer. Look at all the people below, rushing here and there, and me up here, invisible. Unreachable. The hand that had held me by a string was so tiny and had tried to hold on but I slipped away and up and up.
Thus may have thought the heart.
I wonder now whether it was blown out of the tree and further across town or whether after a while it plunged down and caught on one of the spiky branches and with a soft pop its body melted onto the wood, its shiny red skin rustling softly from time to time like a rasping last breath.
Did it whisper something?
A tiny unheard farewell?
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