Reminiscing

March 2nd, 2007 I wrote the following in a little black notebook:

"Two deer in the garden this morning.
Dad found the troll ear again.

In terms of ickle things this certainly has been a good day. A very good day, indeed.

The tiny gestures of life.
Life holding out its hand, inviting one...

All could be so wonderful - is, I suppose. Yet, at times it becomes hard to recognise or see.

Focus gets blurry, the lense milky.
Tired pupils from all too much insanity and ugliness manmade.

If we could just leave all this behind and out and concentrate on the vital issue of things that truly matter.
And it certainly is not a matter of definition what vital or true may be!

I saw a young couple today; her left hand was bound and his right.
I wondered what might have happened to them.
Maybe they bumped into something while they were holding hands, looking into each other's eyes?"

P.S. as to the troll ear: 
It was Christmas 2006, my dad and I had gone out into the woods to gather branches, moss, and fallen leaves, holly and ivy, rosehip, all sorts of things.  It is a family tradition that every year under the Christmas tree or near by it one of us would created a landscape in which Mary and Joseph hold Baby Jesus, across which the shepherds guide their flocks and across which also - although in the far distance - the Three Kings can be seen making their way slowly towards the manger.
For the creation of such landscape - which could be rather elaborate - you needed "material" which we either found in our garden or if we had more time and bigger plans, in the woods outside of town.
That year, my dad and I took our time carefully testing whatever we found in nature for use-ability in our grand scheme.
We had several baskets already full and were now looking for moss to be cut at the very last moment so it would last longer. There was moss growing on the bark of trees. There was moss covering the ground. There was plenty to go around. My father had begun to collect tree bark that had fallen off while I was busy gathering moss when, I don't remember who saw them first, we discovered tiny mushrooms growing around the feet of the trees. Some of them had spread out like the moss and crept up along the bark. 
They had funny shapes and looked a little like Shitake mushrooms to be honest. There was one on a tree trunk that resembled a tiny tiny ear. Not a human ear but the ear of a magic creature... After all, we were deep in the woods. 
No sounds, just the dripping of raindrops and our breathing - clearly, magic was in the air.
We took the "ear" with us. We told no one. But it was understood that WAS a troll's ear.
My dad carefully put it in a little air-tight container, labelled it like some kind of science project which always made me laugh. But somehow he misplaced it after Christmas and it was only that second day in March that he found it again.
I had called that day to tell him of the deer and how their silent grace, their elegance moved me so much that morning. I knew only he could fully appreciate that. 
And we both laughed at the lost and found troll's ear.

Only now I fully realise how behind so many things we say daily, we jot down, we let out carelessly, there is always a little story. A little something that makes it right, that places it neatly into the fabric of our lives and maybe that of others', too.

Speaking Of Which

I like living in big cities. I lived in London for a while. It was marvellous. And even then I would wonder what is it that makes a city come to life. Why do people say for example that New York is competitive? It is not, really. It's the people there that are.

Anyway, my point was that London would get to me sometimes - like no other town ever has - it would really envelop me, eat me up in a way. I would lose myself in the streets - not for want of maps - I simply could dive in. It is difficult to describe. And it is a little late tonight. And I have never written a love declaration for a city. I should have though. For this one, for London.

Ah, let's not get sentimental. I wrote something once, though. A little thing without a title. I was not quite confident enough for that at the time. I was never sure about this piece. It is like a love letter that you write and you are made to read out loud. And it all sounds less romantic once you have spoken the words. It all sounded better in your head there where the pictures are that go with the sounds and syllables.

I am committing it yet again to a page, I am not reading it aloud, I am just copying it from my notebook into my notebook. Silently speaking it to myself in my head while typing.

Give me the Greens

give me the Grays

give me all the In-betweens

Give me the sweetness of

Ealing on Friday mornings

Show me the eyes of Hammersmith

when I rush past on iron tracks

Dilute Piccadilly’s thick blood

for just one day

and let Hungerford Bridge

moan once more when the

last train’s gone

You won’t mistake the Thames

for the Mississippi

and they can’t make you

believe London never sleeps

for she does - when you don’t watch

Close your eyes

you can hear her breathe.

Wander with me through

awakening Clerkenwell

Loose yourself in Chelsea’s mirrors

and meet your Guardian Angel

over a cup of coffee

in Shepherd Market.

Steal all the needles from Saville Row

Pop their balloons in

Covent Garden

and then

stop

Run away towards the sea

like this muddy band

Towards the sky

on dirty pigeon wings

Show me the freckles on the

pavement when the sun

breaks through

St. James’s trees

Give me one single

rain drop

I’d sprinkle

across this night time beauty

Give me South Ken’s pale

Venetian mask

and King’s Cross’s bright red lips

You never hear

nightingales singing

in Berkeley Square

but

you won’t mistake the Thames

for the Mississippi

and they can’t make you believe

that London never sleeps

for she does - when you don’t watch

close your eyes

you can hear her breathe

Distance

In 2007 I lived outside of Frankfurt, in a town called Königstein. I had a beautiful house to myself, it was located near the woods, sort of nudged at the foot of a mountain and had this picture book view down onto the city of Frankfurt. Sometimes I would stay up at night and just take in the shimmering sparkling lights that seemed to hover above the buildings and scrapers. It would look like the city was not a city at all but a huge shiny animal, snoozing in the distance and from time to time it would breathe deeply in and out but otherwise be rather quiet. And you would hear its animal hum when the breeze was right.

It always gets me - that to many people cities are living things. And yes I am one of those... what romantics? I don't know.

In a way it seems obvious, banal even to say that a city is a living thing. Because OF COURSE it is. But when you think about it - what is it that breathes life into tons and tons of bricks and tarmac and cement and paint and wood and stone? Is it the people that live there? Does their energy rub off? How would that work?

People run a city, they make a city - or do they?

So if I drive out of town and bring some space between myself and the metropolis, then what do I see and feel?
Lights on in almost every house.
Is it a trick?

Could it be that what I feel when I look and listen closely is the sparks of millions of souls?

The Human Form

I have been for a walk today and something occured to me. Why is it that bigger men think they need to take off their shirts and show off their upper bodies once the sun comes out and the temperature's a little over 70°F?
Why is that?! And I am talking BIG men here with hairy backs and all. Are they celebrating something?
I get it, it's warm and sunny, a nice day in anyone's books - but WHY SPOIL IT?! I mean, you don't have to share THAT. What's so appealing in showing off your flab?
I don't care if you hide a six pack underneath all that excess flabby skin. If you can't see it it is most likely not there. So cover up! Seriously.

While men go parading around their extra pounds, we women are being told how to dress flatteringly and essentially hide. I have never seen a magazine article giving that same advice to men. "Summer is on the way and here are some fashionable ways of how to hide your manboobs". Not once.

O.k., I agree, some women cannot be told. They don't listen. They are all over the place, as it were.
Celebrating their shapeliness.
However, more often than not that can be a little much to take in. Again you want to call - please, cover that up.

Still, I do believe it is more common in men to flaunt what they think they have - an attractive, well at least not offensive looking, body, which clearly they don't in most of the cases - than it is in women.

Are they thus self-confident? Do they really believe they are God's gift to the human eye? Or do they really not give a damn and are just hot and bothered when the sun comes out. Well, here's a thought - GO INTO THE SHADE!

I know, I know. Some will say that is the human form! It is God's creation, it's the body that He gave him or her, so why cover it up, why hide or sit in the shade all summer? Embrace it.
I appreciate that. I accept that. I just don't think that's what God gave him or her. That's all.
I'm sure, God didn't go Oh, let's put them Godiva pralinés onto her hips and let's put some beer into his belly so it REALLY shows...
Well... maybe He did, but I am sure He didn't mean it in a good way. That'd be some sick sense of humour.

No, all I am saying or rather asking is, please use nakedness wisely.
(Oh God, next thing you know there will be inner-city signs to that effect.)

Not everything needs to be on public display. Dare to be mysterious this summer. And give the Man Upstairs a break. 'cause he has to bloody look at all of that, all-seeing an' all. 

Brussels

It is a quiet sadness

which comes over me

i look at dead leaves of yesteryear

4 pigeons

flapping their wings

noisily

across 4 adjacent strips of garden

like 4 girlfriends

lined up

at the beach

those pigeons their thoughts

It's not quiet around me.

Radios - not blaring but
gently crooning

mothers - shushing naughty
sons and daughters

there's the breeze rustling through the bamboo

hammers hammering

drills drilling

planes overheard

birds

butterflies

but

quietly

quietly

the tiny tufts

of

poplar tree seeds

settle

everywhere

as does my sadness

Dear Diary, sorry I have not written ...

Ich frage mich, warum man sich bei seinem Tagebuch entschuldigt, warum man die Notwendigkeit sieht, sich zu rechtfertigen wie bei einem Freund. Ein Tagebuch ist KEIN FREUND. Es ist, in vielen Fällen, eine Sammlung von Seiten in A5 Format, gebunden zwischen zwei Pappdeckeln, Herr Gott nochmal.

Was mich zu der Frage bringt, ob es nicht auch andere Tagebücher gibt. Ob nicht alles, was geschrieben wird und wurde, eine Art Tagebucheintrag ist. Ein Eintrag in's Buch der Menschheit. Man stelle sich das mal vor, das geschriebene Wort eines jeden Menschen wird irgendwo im Universum gesammelt und festgehalten in einer Art Log-Buch. Und wer drin lesen würde, könnte erfahren, was Prof. Dr. Soundso auf den alles entscheidenden, bahnbrechenden Gedanken brachte Der würde dann die Zahlenreihen sehen, die Formeln, die Tintenkleckse, die kleinen Anmerkungen. Selbst die Fehlversuche, all das, was sonst in den Papierkorb wandert, wäre dort zu lesen.
Jedes Manuskript eines jeden Dichters könnte haarklein rekonstruiert werden in seiner Entstehung, man läse von Krisen, Aufgeben-wollen, von wahrer Schreibwut und dann wieder von Selbstzweifeln. Man läse aber auch Liebesbriefe, die nie gesendet wurden, nie gefunden wurden. Man könnte von heimlichen Sehnsüchten erfahren, aber auch von Hass. Ja, man fände natürlich auch grausame Pläne, Anstiftung zum Morden, Rauben, Töten. Bekennerschreiben, vielleicht auch flehende Zeilen an Gott oder Shiva oder Allah.

Man würde also in der Menschheit lesen "wie in einem Buch".

Aber wer hat schon so viel Zeit, wer spricht schon so viele Sprachen, wer versteht alle Codes und Zeichen?

Und wer zum Teufel würde sich die Arbeit machen all das zu sichten, zu ordnen?

Aber zurück zum Eigentlichen - dem Aufschreiben.

Damit fängt es ja schliesslich an, mit kleinen Übungen, kleinen Versen womöglich, einer Kladde, einem Entwurf und daraus entsteht dann mehr und mehr und noch mehr. Manchmal hört es nie auf. Manch einer kann ein Manuskript nicht vollenden, kann es nicht loslassen und hält daran fest, bessert aus, verwirft, schreibt weiter.
Manch einer hat Schwierigkeiten überhaupt zu beginnen. Das leere Blatt als Feind, der besiegt werden will, liegt vor einem und starrt einen aus Medusa-Augen und lähmt einen bis man . . . ja, was? Zur Salzsäule wird? Nein, das war jemand anders. Man wird zu Stein. Ähnlich schlimm, aber doch ist da, wenigstens mythologisch gesehen, ein Unterschied.
Wieder ein anderer produziert ein Werk nach dem anderen - wie eine kleine Buchfabrik, deren Bänder Tag und Nacht laufen und immer neue Worte zu Sätzen zu Kapiteln zu fertigen Büchern reihen.

Mit dem Schreiben scheint es wie mit dem Leben.
Da gibt es die, die stetig vorankommen in allem, das sie tun. Dann sind da diejenigen, die viele Anläufe brauchen, viel ausprobieren, hierhin und dorthin driften, sich ihrem Ziel nähern oder vielleicht auch nicht. Möglicherweise ist da auch gar kein konkretes Ziel.
Und dann sind da die, die vom Weg abkommen, von sich selbst abkommen, das Gefühl für sich selbst verlieren und es auch nicht mehr wieder finden. Vielleicht können sie nicht loslassen, vielleicht fühlen sie sich erstarrt innerlich und nichts kann durchdringen zu ihnen, nichts sie erlösen aus jener Starre.
Da hilft kein Frühling, kein Sommer. Da herrscht ewiger Winter.

Was ist das dann? Leben? Existieren? Vegetieren? Leiden?

Ich habe darauf keine Antwort. Wenn ich die hätte, wäre ich ein riesiges Stück weiter. Dann wäre ich selbst nicht erstarrt. Fühlte mich nicht überfordert.

Ich habe das Gefühl, man hat mir ein Matheproblem als Hausaufgabe mitgegeben. Und ich eiere seit geraumer Zeit darum herum, komme nicht zum Punkt, weil ich die Frage nicht verstehe. Nicht wirklich.
Und die Lösungsansätze sind mir unverständlich. Ich kann die Richtung nicht erkennen, in die es gehen soll, und so tappe ich umher - im Dunkeln versteht sich.

Manchmal denke ich, dass es möglicherweise gar keine Lösung gibt. (Ach so, in Ordnung, na dann können wir ja alle einpacken und Matheproblem Matheproblem sein lassen. Halleluja!)
Oder noch viel schlimmer, es gibt nur EINE EINZIGE Lösung!
Aber was ist, wenn es mehrere Lösungen gibt? Was dann? Welche ist dann die richtige?
Woher weiss ich das? Weil sich's richtig ANFÜHLT?!

Mathe und Intuition heben sich meiner Meinung nach gegenseitig auf. Mathe hat was formelhaftes. Intuition . . . wohl eher nicht.
Mathematik hat Regeln, gespickt mit Ausnahmen, die diese bestätigen. Intuition, Lebensweisheit nicht. Oder?
Heisst es nicht immer, alles kann man mathematisch erklären? Somit auch das Leben, denke ich da. Warum scheint es dann bei mir (und bei vielen anderen auch, nehme ich an) nie aufzugehen? Warum kommt immer Minus raus?
Ist das ein Beispiel für "das Ganze ist größer als die Summe der einzelnen Teile"? Und was soll das eigentlich heissen?

So, diese Kladde geht dann für heute in's Void. Eindeutig zu viele Fragen und zu wenige Antworten . . . Thema meines Lebens . . .

Mich würde interessieren, ob es weitere Texte dazu im "Log-Buch" gibt. Ich kann nicht die einzige sein, die nichts zu kapieren scheint. Das wäre weniger gut. Auch im Hinblick auf ein Fazit, das ja dann irgendwann in irgendeiner Form gezogen werden muss. Ich würde ungern schreiben müssen "Ich habe keine Ahnung, warum ich eigentlich hier war. Völlig sinnlose Übung. Nichts gelernt. Sorry." Was sagt das über mich aus? Und über die Lehren des Lebens, die es angeblich gibt? Wären das dann nicht eher Leeren?

Das setzte natürlich voraus, dass es einen Zweck gäbe. Ansonsten wäre es wirklich reine Zeitverschwendung.
Aber wer gibt den Zweck vor? Und wer bestimmt, dass dieser gut oder eben nicht gut ist?
Soll ich das sein?! Oder sind es nicht eher die anderen, wer auch immer die sind, aus denen ich mich schlussendlich zusammensetze? Aus deren "Weisheiten" ich schöpfe, deren Vorstellungen ich annehme oder ablehne, vertrete oder auch nicht, denen ich mich anpasse und somit mich auch irgendwie gleichmache. Bin ich dann noch ich? Lebe ich dann? Existiere ich dann? Vegetiere ich dann?

Hinaus in die Leere mit Euch, ihr Gedanken! Ihr macht mich schier krank. Ihr kreist und kreist und kreist, und nie findet ihr ein Ende.

So wie das Log-Buch irgendwo da oben...